A raíz de la publicación de la reciente imagen artística, nos han pedido publicar más obras de arte. Ha pedido del público esta vez publicamos las mejores esculturas de arena. Ojalá sea de su agrado.
jueves, 15 de abril de 2010
lunes, 12 de abril de 2010
Imagen Nº 13
Imagen Nº 13
La ventanaUna imagen artística nos puede maravillar. Esta vez el arte corporal en todo su esplendor dispuesto a llenarnos la retina.
domingo, 11 de abril de 2010
Rodolfo Hinostroza
Los huesos de mi padre
Serán éstos los 206 aristocráticos huesos de mi padre?
Todos completos, con su maxilar inferior, su frontal,
sus falangetas, su astrágalo,
su vómer, sus clavículas?
No se habrán confundido
en la Fosa Común
con los de un vagabundo
de esos que abundan en las calles de Lima,
y mueren sin un grito? Cómo voy a confiar
en que sean éstos los huesos de mi querido padre,
don Octavio, Tachito,
si en la Fosa Común donde lo echaron
puede ocurrirle cualquier cosa
a los huesos de uno?
Su hermano, tío Reynaldo había jurado
encontrar a mi padre, y recorrió toda esta Lima a pie
durante un año, para hallar a mi padre, el poeta,
que se había perdido en la ciudad,
como suele ocurrirles a los ancianos y a los locos.
Todos los días salía, después del desayuno,
a buscar al hermano mayor,
a aquel poeta provinciano,
talentoso, desgraciado y perdido
por los barrios de Lima. Llevaba
una vieja foto de mi padre, amarillenta,
donde aparecía con su pelo ya blanco,
sus ojillos brillantes de inteligencia, sus mejillas fláccidas
labradas por años de inútiles batallas
contra lo que él llamaba su destino adverso
cuando se hallaba de un ánimo blasfemo,
dispuesto a enrostrarle a un Dios
en el que no creía,
sus continuos fracasos.
La boca grande, elocuente.
La frente alta y despejada. Con un terno marrón, creo,
a rayitas. Esa imagen debió corresponder
a una época feliz, tal vez la de Huaraz,
cuando estábamos todos juntos, mi hermana
mi madre y yo, mucho antes
del divorcio.
Reynaldo la mostraba
a la gente, los interrogaba venciendo
su enorme timidez: "¿Ha visto a este hombre?"
indesmayablemente a pie,
tío de a pie como un remoto soldado de una guerra perdida,
raso, humilde, cumplido,
indagando en los parques, en los hospitales,
en las estaciones de autobús,
en los mercados,
pues quería encontrarlo,
esa era la misión que se había impuesto
antes que la muerte se lo lleve.
Pero la muerte se llevó primero a tío Reynaldo
de un cáncer al estómago,
sin saber que mi padre lo había precedido en el último rumbo,
y no fue sino mucho más tarde que mi hermana
al fin encontró a mi padre
en una Fosa Común del cementerio de Miraflores
donde sus huesos misteriosamente habían venido a dar
porque nadie había reclamado su cadáver.
La muerte
que con callado pie todo lo iguala
lo había sorprendido en un asilo municipal
donde llevan a los locos que vagan por las calles de Lima
y había muerto, enloquecido y solo,
él, Octavio, Tachito, el poeta, el hermano mayor
que había nacido en cuna de oro.
Siempre pensé que moriría rodeado
como Maese Manrique
de sus hijos, hermanos y criados
reconciliado con su terco destino
y cesaría la angustia
la loca angustia que desorbitaba sus ojos
porque no quería morir como un fracasado
y su muerte le cerraría para siempre
las puertas de La Gloria.
No reposó un instante en vida
acechando a la suerte en todos los caminos,
en todos los concursos,
esperando un cambio del destino
un premio, algo definitivo
que sacase su nombre del anonimato
y le diese la paz.
Ya no soñaba con el Premio Nobel,
si no con la publicación de sus poemas
que eran profundamente hermosos
y cada día más bellos cuanto más desgraciada era su vida.
Se sentía en deuda
con nosotros sus hijos,
y los recuerdos de nuestra infancia feliz lo atormentaban
hasta hacerlo sangrar
como un patriarca loco que ha perdido
el paraíso inadvertidamente
por una mala mano en el tresillo
un mal consejo, o una debilidad de temple
inconfesable.
Entonces quería estar solo, huía
de la familia, se confundía
en Lima entre los vagabundos, le aterraba
y le atraía como un destino escrito
la mendicidad al final del camino. No aceptaba
el rol que todos querían para él:
el del abuelo sabio y respetado
que mora y aconseja en el hogar de su hija: prefirió
seguir en la batalla hasta el final,
irse a la calle
esperando un milagro.
Sus despojos
fueron a dar a la Fosa Común,
hasta que el proceso
de putrefacción termine, en cosa de tres años
y sus huesos, mondos, nos fueron entregados
en una caja de zapatos, con una etiqueta identificatoria.
Ahora reposan en el Cementerio el Ángel
en una de esas fúnebres bibliotecas de huesos
a pocos bloques de donde mi madre duerme su sueño eterno.
La muerte, piadosamente,
ha acercado los huesos de dos seres que la vida separó,
y sus nombres han vuelto a aproximarse
en el silencio de este Camposanto
como cuando se vieron por primera vez
y se amaron.
En ocasiones
mi hermana y yo llevamos flores,
a un sepulcro y el otro,
y todavía sufrimos por su amor desgraciado,
que sin embargo dio maravillosos frutos.
Adolescente que despierta
Una deliberación del ala y la tormenta es lo que cae cuando
Adolescente que despierta
Una deliberación del ala y la tormenta es lo que cae cuando
la agria balandronada de los sueños se pega al paladar
y el muchacho despierta en la mañana
penetrando el espejo con un grito. La estridencia que acecha
en la materia de los violoncellos, el enemigo bosque
turgente como una curva embreada, someten bruscamente
su furor y su régimen.Y el muchacho despierta en el silencio
tatuado por el vuelo de un mosquito
y el terror se evapora con el sol
que empuja levemente al aire perezoso.
No ha crujido la rama ni se ha partido el
trueno
y el burro blanco rumia bajo el sol de noviembre. No habrá noche
esta vez,
ni el sol tirará de sus redes llevándose este suave calor a las
sentinas.
Y el zumbido infinito de la queresa, indica
que el tiempo no transcurre.
(Esta misma mañana podría suceder
toda una historia de gorriones y de bárbaros, un confuso ajedrez
de mil mundos guerreando sobre la palma de una mano, un mismo
verbo
gimiendo y levantándose como un licor amargo
en los zócalos de las ciudades. Aquí
sólo el silencio es música; y las leyes del cielo tiran inasibles
plomadas
de inmensas catedrales. El tiempo avanza y vuelve
a retroceder como una pulsación, y hay algo de paz y levedad en el
conejo,
y ese musgo que crece sobre los yesos apagados y húmedos.)
No habrá más noche ni lloverá de noche,
y toda el agua cabe en una espumadera, y el muchacho
ha de lavar su cuerpo con ese jabón áspero, bajo esa luna
transparente,
comida por el sol, casi
un trapecio de niebla.
Huele a escorzonera y la piel de conejo. Crecen
y caen reyes en las aguas del tiempo detenido.
No volverá a dejarnos
la luz del sol en ese frágil burladero del sueño, que convoca
las furias y las penas.
Aria Verde (i)
Así avanzamos a bayona bajo el domo de luz
el cayado era agua y el sol líquido
tres golpes de violoncello y en la laguna el cisne grazna
un último gemido y un nuevo nacimiento
ojos de amor líquidos & alguien cantó bajo las leves aguas:
Be not afeard. The Isle is full of noises.
Sounds, and sweet airs, that give delight and hurt not
Yah, la misma fuerza
que lleva hacia su centro un corazón de palo y el mío
propio
Then I see
otros bosques, la prehistoria del carbón y la greda
bestias móviles / la hormiga y la azucena /
otra Ley más verde y numerosa
entretejida con la ley animal ocupando el planeta
& ese relámpago verde y amarillo: A
simple fórmula de vida que subyace
A
no evidente a los ojos oculta en la evidencia
A igualada a misterio a sagesse
indica a sí misma
presenciando la barbarie y la muerte entre los hombres.
Aria Verde (ii)
& el hombre en algún tiempo fue recolector y nómade/
& el hombre en algún tiempo fue recolector y nómade/
grandes simios herbívoros
ah recuerdo arquetípico /los sucesivos paraísos derrumbados
pero en lo nuevo habita el germen de lo viejo & viceversa
& la historia carnal y la historia espacial
confluyen en un punto
again
Donna m´aparve sotto verde manto
vestita di color di fiamma viva
canto /
Y vimos:
la nostalgiadel viaje aniquila a la nostalgia
de la tierra y somos nómades
confiados a la Rosa de los Vientos / N S E & O
rota la posesión
no casa / no animal / no objeto /no persona
& nada pertenece a nadie
recolectores de los Super Markets y las viñas
trabajo = juego
las incesantes migraciones / por amor
intercambios de continentes y de razas
no padre único / no única madre:
hijos hijos de todos
el amor finalmente el medio humano / So:
Qué es el dinero? me dijo un niño
mostrándome ambas manos llenas
Qué podía yo responderle al niño?
yo no sé, como él, qué es el dinero
& la armonía se alimenta a sí misma
incesantemente.
Aria Verde (iii)
Canta amor mío desnúdate bajo la lluvia
Aria Verde (iii)
Canta amor mío desnúdate bajo la lluvia
no más guardias en la Ciudad
pero un mundo hecho a imagen y semejanza de los niños
no Ciudad no Campo/
En el principio era el deleite entre los hombres /
& tendida en la hierba
mirando millones de estrellas te miran
morderás una manzana
again
& saldremos del domo cristalino hacia las estrellas.
Morada del Hombre
Idea que se encarna en amor & viceversa, / no más / el
tiempo impone un límite
la energía sensible que emana de la naturaleza & de los
astros
Escena Prima
La cadenza
Escena Prima
La cadenza
en el fondo del jardín
caballeros laberínticos
la mano que deja caer la mierda se llena de rocío
has escuchado este mismo canto en tu infancia
llamados en los largos corredores
I love you I hate you
la avidez de la boca me ahoga
Quiero Quiero Quiero
morder despedazar devorar
apoderarse del cuepo de un dios
Ser un Dios
& el flipping down sobre el diseño de la alfombra
Quién soy yo Qué es lo que he comido
Hay un vómito que se prepara hace milenios
debo escupir algo que tal vez soy yo mismo
remontando los ríos con la boca
tocando a fuente del desprecio
Eres una mierda
te niego / te arrojo
No existes más
Has existido en sueños
los velos de muselina acariciaron tu rostro
viviste contemplando un abrazo perfecto
deforme como tú
y te irás sin saber sin entender
que ese sonido metálico clang
en las entrañas
limitando minuciosamente tu cuerpo / con odio
My Heart my heart my heart
Why have you left me alone
bajo LSD 25
Pánico
la conciencia del abismo (v. Pascal)
y la espalda de un hombre que se aleja
Tanto penar para morirse uno
He sufrido por mi padre he sufrido por mi madre he
sufrido por mí
y quieren que siga sufriendo
He comido algo malo
debo expulsarlo de mi cuerpo
Lo que es malo para mí es tal vez bueno para ti
Lo que es malo adentro tal vez es bueno afuera
Tal vez arrojar mi mierda sea bueno
y al contacto del aire ? ? ?
Qué hay afuera
Guerrino Meschino
El Caballero de la Rosa
El que atraviesa 7 mares 40 desiertos
El que pierde la flor
El niño que persigue a su madre en el
patio cuadrado con un vaso de noche en la mano
Dime dime que es la más bella
Dime que es la más grande
Dime que soy bueno
Dime que me amas
Ne me quittes pas
Has expuesto tu cuerpo tembloroso a miradas
y caricias que no han llegado jamás
Tu cuerpo no es un jardín
Todo lo que está herido hiede
Todo lo incompleto hiede
El hedor es terror
I hate you
Tu memoria deja trazos incandescentes en las letras
Vuelve a mirar lo que has visto
Padre
Padre
Lima arde ??????
arden
Madre
Qué has visto a 12° Sur
Qué has visto a 12° Sur
cuando el perezoso sol atravesaba
el Equinoccio de Primavera?
Rodolfo Hinostroza y familia
Rodolfo Hinostroza (Huaraz, Perú, 1941). es considerado uno de los mejores poetas hispanoamericanos de la generación del 60. Entre sus obras destacan Consejero del Lobo (1965), Contranatura (1971), Poemas Reunidos (1986), Memorial de Casa Grande (2005). En 1987 ganó el premio internacional de cuento "Juan Rulfo", otorgado en París por Radio Francesa Internacional con el relato "El Benefactor".
jueves, 8 de abril de 2010
Letra en Llamas y AEDOSMIL en el Yacana
Este Viernes 9 de Abril, mes de la poesìa,
a las 8 p.m. en el Jirón de la Unión 892 /segundo piso (Lima, centro).
Grupo Literario cantuteño "Letra en llamas"
a las 8 p.m. en el Jirón de la Unión 892 /segundo piso (Lima, centro).
Grupo Literario cantuteño "Letra en llamas"
José Jiménez
Eduardo Vilchez
César Pineda
Karina Moscoso
Augusto Huayta
Paolo Astorga
Eduardo Vilchez
César Pineda
Karina Moscoso
Augusto Huayta
Paolo Astorga
Grupo de poetas AEDOSMIL
Percy Hinostroza
Pedro Chung
Jorge Obando
Vìctor Bradio
Gracias
martes, 6 de abril de 2010
Jorge Eduardo Eielson
SMOKING CAR
un cigarrillo y tus dos ojos
y los días y las noches sin cesar
fumando el mismo cigarrillo
igual a cualquier otro
o al mismo de ayer
con el que quisiste morir un día
esperando vivir otra vez
sin saber que un cigarrillo
igual a otro cigarrillo
no es bastante
ni millares y millares
de cerillas son bastantes
ni tus ojos ni mis ojos
ni las noches ni los días
ni millares y millares
de los mismos cigarrillos
son bastante
Encerrado en tu sombra, en tu santa sombra,
Con el agua en las rodillas, te pregunto
¿Es el peso del manzano, claveteado de estrellas,
Sobre mi corazón oscuro, o eres tú, cabeza
Fugitiva de las horas, novia mía enterrada,
La que arrastras tu cabellera incesante
Como una botella rota, por entre mi sangre?
Yo no sé, señora mía, luto de mi amor,
Si eres tú la que reinas sobre tanta ceniza,
O si es sólo tu sombra, tu velo de novia en el aire,
-Poblado de perlas, naves y calaveras-
El que inunda mi alcoba, igual que un océano.
LA TUMBA DE RAVEL
Fantasma que estás en el arpa
y la yedra En bajorrelieves de
música o torre, dormido,
Hiciste tu tumba en un piano,
fantasma. Entre cuerdas doradas
el fauno sonoro Te sopla los ojos
en globo a la luna, Y en peldaños
que bajan cargados de abismo
Al fondo del piano, de augusta
polilla Rodeada, tu cabeza de
címbalo de oye
Nadie sabe quien es el caballo
que a diario solloza en tu lápida
oscura o entreabre Los dedos
marmóreos del nicho en la
sombra Fantasma mío, en tu
espalda ha caído La mosca
mortuoria con alas de vidrio
Pastor subterráneo del sol, ya
silbando, O en filones de yedra,
de bronce y madera Sentado,
hiciste tu tumba en un piano,
fantasma
DALÍ
¡Asesino! El vino y el corsé
Muertos en su lecho, vienen
Cada noche rodando por la calle;
El busto de cebolla, el ojo
Derramado y esmeralda de terror.
Bajo un pálido paraguas, vienen,
Por la calle que se dora y cierra
Sus dos alas, de repollo y carne.
EL CUERPO ESCRITO
Cuerpo ocupado
la camisa en una silla
los zapatos
y los cigarrillos
junto a una botella
sobre el piso de madera
dos o tres botellas más
las ventanas
y las puertas cerradas
un hueco en la pared
y otro en el techo
posiblemente
para atraer un rayo
de luna con la mano
una visión del campo
cuando llueve
una fotografía amarilla
de mujer e hijos
y destellos
sábanas sucias
cigarrillos
tazas de leche en el alba
vasos de vino en la noche
y más destellos
sábanas sucias
cigarrillos
chillidos de ratas
y excrementos
más botellas
sábanas sucias
ratas
y destellos
Cuerpo vacío
ya no hay amor
en las paredes
ni en las puertas de madera
ya no hay paredes ni puertas
de madera
ni ventanas
ni sillas
ni poltronas
ocupadas por el mismo
esqueleto de hace siglos
ya no hay naranjas en la mesa
ni mesa ni naranjas
ya no hay nadie
en la cocina
nadie en el comedor
nadie en el baño
ya ni siquiera circula
ese animal de turquesa
cuya única misión era observar
la caída de una estrella
a través de una pared muy gruesa
ya no hay fuego ni ceniza
ni basura ni escoba
ni periódicos viejos
ni periódicos nuevos
ni camisa ni zapatos
ni mujeres ni amigos
ni dentadura ni labios
para pronunciar de nuevo
estas mismas palabras
estas mismas palabras.
POESÍA EN FORMA DE PÁJARO
Jorge Eduardo Eielson. Poeta, ensayista y dramaturgo peruano nacido en Lima en 1924.Es una de las voces más representativas de la poesía hispanoamericana.Su estilo literario muestra una influencia marcada de Eguren, Westphalen y Vallejo entre los nacionales, y de Breton, Prévert y Ezra Pound entre los vanguardistas extranjeros.
A finales de los años cuarenta viajó a París y disfrutó del extraordinario ambiente creativo francés. De allí viajó becado a Suiza para dedicarse a la escritura, y a inicios de los años cincuenta se radicó para siempre en Italia, donde brilló no sólo por su labor literaria sino también por su desarrollo como artista plástico que lo llevó a obtener prestigiosos reconocimientos internacionales, participando en grandes muestras en museos como el MOMA o en el ámbito de la colección Rockefeller de Nueva York. Su obra poética está contenida en las siguientes publicaciones: "Canción y muerte de Rolando" en 1943, "Reinos" en 1945, "Habitación en Roma" en 1951, "Mutatis mutandis" en 1967, "El cuerpo de Giulia-no" en 1971, "Poesía escrita" en 1976, "Noche oscura del cuerpo" en 1983, "Primera muerte de María" en 1988, "Antología" en 1996, "Sin título" en 2001, y "Ceremonias" en 2001.
Falleció en Milán en Marzo de 2006.
domingo, 4 de abril de 2010
Imagen Nº 12
Imagen Nº 12
SexualidadMuy importante la educación sexual que nos imparten los mayores. Podemos prevenir las enfermedades de transmisión sexual y el SIDA. Sobre todo nos enseña a ser padres responsables.
domingo, 6 de diciembre de 2009
Aniversario de la Institución
El pasado 27 de noviembre se llevó a cabo el aniversario de nuestra Institución Educativa Perú-BIRF. Hubo una hermosa muestra de los talleres. Aquí sólo algunas fotos.
La profesora Ana Zúñiga en la exposición de material de trabajo del área de Comunicación
Las profesoras de Idioma: Rosaura Camones, Marina Fernández y Nidia
Las alumnas en muestra de sus trabajos en el taller de Industria del vestido
Las modelos del taller posando para las fotoslunes, 2 de noviembre de 2009
Visitando el Presbítero y la Casa de la Literatura Peruana
El sábado 31 de octubre el aula del cuarto "D" de nuestra Institución Educativa "Andrés Avelino Cáceres Dorregaray" Perú-BIRF junto a su profesor Johnny Barbieri en una visita cultural asistieron primero al cementerio Presbítero Maestro para conocer la tumba de los escritores peruanos entre ellos la de Manuel González Prada, José Santos Chocano, Ricardo Palma, Abraham Valdelomar, José Carlos Mariátegui, José Gálvez, entre otros. Luego de allí visitaron la Casa de la Literatura Peruana viendo cada uno de sus ambientes donde se presenta toda la historia de la Literatura Peruana, desde la época prehispánica hasta nuestros días, y terminaron asistiendo al mirador levantado en la Plaza San Martín a propósito de la semana de Lima. Presentamos algunas fotos para el recuerdo.
El 4"D" posando para la foto
Johnny Barbieri en la tumba de Manuel González Prada
Los alumnos en la tumba de Chocano
Johnny Barbieri en la tumba de José Santos Chocano
Sentados Junto a Mariátegui
Johnny Barbieri en la tumba de José Carlos Mariátegui
Los alumnos visitando la Casa de la Literatura Peruana
Posando en la Plaza de Armas de Lima
Junto al monumento de San Martín
domingo, 28 de junio de 2009
IMAGEN Nº 11
IMAGEN Nº11
OrandoCualquier compañía para orar es buena y si lo haces con tu mejor amigo mucho mejor
jueves, 11 de junio de 2009
Johnny Barbieri en Cuba
Nuestro profesor Johnny Barbieri acaba de regresar de Cuba, donde fue invitado al XIV Festival Internacional de Poesía en La Habana, al parecer fue toda una experiencia inolvidable. Aquí publicamos algunas fotos.
Carlos Zúñiga Segura, Raúl Heraud, Johnny Barbieri y César Toro Montalvo
Johnny Barbieri en el Malecón de la Habana
En La Habana vieja
Leyendo en la UNEAC
En La Plaza de La Revolución
Leyendo en Cienfuegos
En el Capitolio
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
