GRAFITIS

Ha pedido de muchos amigos que siguen el blog, publicamos algunos de los mejores grafitis en este post. Esperamos les guste.

Eduardo Chirinos

Eduardo Chirinos

La lluvia

Vengo de una ciudad donde jamás llueve,

donde el cielo es (como dicen) color-panza-de-burro

y el mar una invisible telaraña que enreda y confunde el horizonte.

Esta tarde llueve en New Brunswick

y me he asomado a la ventana para contemplar otras lluvias.

Aquella en Madrid, por ejemplo, donde el agua nos llegó hasta las rodillas

y seguimos caminando plaf plaf como si nada,

o aquella que nos sorprendió en Tumbes

con sus balsas y caimanes navegando un bosque de palmeras.

¿Qué decir del chaparrón que echó a perder la sepultura de Dante?

Pero esa es una lluvia literaria.

Como decir que duró cuarenta días

o que llora suavemente en mi corazón, que no es verdad.
Es otra la lluvia que recuerdo.

Fue hace muchos años,

el agua salpicaba la tierra y formaba un barro azul y misterioso.

Era el silencio que me enseñaba sus metáforas,

su laborioso lenguaje deshaciéndose una vez más sobre las piedras.

El color de los atardeceres

Atardecer naranja
Con sus nubes raídas
y su sol que alumbra todas las palabras. Una gasolinera exhibe un dinosaurio (aquí hubo dinosaurios)

y una pradera inacabable.
¿Dónde aprendí todo eso?
Descartemos las nubes, son siempre las mismas. Descartemos el sol,

presa fácil de todas las metáforas.

Nos queda la naranja.
Algunos dicen que vino de la India

donde era alimento de los dioses. Otros, que vino de Persia o de Arabia

igual que el nombre y su color.
Virgilio la llamó “aurea mala” y la dejó caer en una égloga.

Colón la tuvo entre sus dedos. Por ella descubrió que el mundo era redondo

y que viajando hacia el Poniente llegaría (como el sol) hacia el Levante.
Ahora estamos solos. Yo y la naranja.

Cuesta siglos decir atardecer naranja.



ANTES DE DORMIR

Es tarde, pero quisiera decir algo

Esa

música tardía, esos ecos que rebotan

en las piedras y crean silencios. No

no es eso exactamente:

entre eco

y eco hay una música y en ella

un ladrido, un dolor, un golpe seco.

La palabra

que alguna vez borramos

vuelve a su lugar

Como la música

tardía, como el silencio.

Pero no es eso tampoco. Escribir:

callar: cerrar los ojos. Ecos

que rebotan en las piedras y de nuevo

el ladrido, el dolor, el golpe seco.

No sé cómo explicarlo.

Pero es tarde

y en verdad no quiero decir nada.

ESCRITO EN LA NIEVE

El húmedo

hocico de los ciervos

frota el cristal de la ventana. Pero

no abro la ventana. Abro el libro

donde viven los ciervos. Los inmortales

ciervos que buscan la fuente.

Salgo a la calle. Pocos automóviles,

nieve en el invierno, cielo azulen el verano. Hojas secas y flores,

muchas flores. ¿Por quéescribo esto? Porque hay en Lima

demasiados automóviles tal vez

porque no hay nieve en el invierno,

ni cielo azul en el verano

Sólo un marcolor de cielo, colinas de arena

y más allá el mundo

donde las estaciones se cumplen.

Eso lo aprendí en los libros: nieve

en los libros y cielo azul y hojas

secas.


EJERCICIOS PARA BORRAR LA LLUVIA

Until the Moss had reached our lips-And covered up -our names-
Emily Dickinson

[1]
el musgo enturbia mi boca enmudece mis labios cómoempezar esta historia había una vez un libro recuerdoapenas ese libro arrancaba sus hojas las veo perderserondar de noche tus almohadas hundirse en el enigmade qué hablas me pregunta hablo de letras y de númeroshablo de ejercicios que son tres de dónde vienen adóndevan por qué celebran la misma ceremonia el mismo olora frío la misma lluvia que creímos olvidada

[2]
es mediodía lo sé porque no hay sombra porque el solse ha detenido a contemplarnos su luz hiere mis ojosenturbia las letras de su nombre no puedo recordarsu nombre se llamaba gauss se llamaba lobachevskyde joven escribió un tratado de jardinería de viejole dijo no a euclides allí aprendimos todo es reducciónla torva mirada de la esfinge la sucia flor del algoritmola equis trazada en su piel con una caligrafía oscura

[3]
atraer el humo y no dejarse asfixiar he allí el primerejercicio ella leyó el poema con desgano noche trasnoche midiendo sus palabras sus mares sus silenciosesperé siglos su respuesta ella prefirió ser enigmame amarás en sueños dijo olvidarás mi nombre borrarásmis ojos y cuando todo sea ceniza volverá el poemasu luz ardiendo en mis noches como una bandera roja

[4]
no esperaba verla en el museo estaba sola cojeaba de un piehace tantos años le dije me dijo es verdad quería verte yotambién nos zambullimos en la alberca golpeamos el cristaldanzamos a orillas de un cielo improbable dos matrimoniosfracasados dos poemas balanceando sus pies en el vacíocómo adormece el vacío como aviva el dolor la cicatrizme pregunta qué dolor qué cicatriz

[5]
el cielo se apaga el sueño del lenguaje se desploma no haylugar para alguien como tú no entiendo qué significa alguiencomo yo estamos en casa de mi abuela la perrita cocoamordisquea los zapatos señal de que hay visitas es mi tíolo acompaña su novia desde hace tiempo la esperaba nosé cómo explicarlo yo sabía su nombre yo veía en sus ojospor qué no la saludas era un niño las palabras se hundieronen mi lengua por primera vez me obligaron a cantar

Eduardo Chirinos en una presentación

Eduardo Chirinos nació en Lima en 1960. Es autor de los libros de poesía: Cuadernos de Horacio Morell, Lima, 1981; Crónicas de un ocioso, Lima, 1983; Archivo de huellas digitales, Lima, 1985; Rituales del conocimiento y del sueño, Madrid, 1987; El libro de los encuentros, Lima, 1988; Recuerda, cuerpo... (Madrid, 1991); El equilibrista de Bayard Street, Lima, 1998; Naufragio de los días –antología poética 1978-1998-, Sevilla, 1999; Abecedario del agua, Valencia, 2000; Breve historia de la música, Premio casa de América de Poesía, Madrid, 2001; Escrito en Missoula, Valencia, 2003 y Derrota del otoño, Antología personal, Guadalajara, 2003. Como crítico literario ha publicado El techo de la ballena (1991) y bajo el sello del Fondo de Cultura Económica, La morada del silencio, 1998. También ha editado dos volúmenes de poesía peruana: Loco amor, 1991, e Infame turba, 1992-1997; la antología Elogio del refrenamiento de José Watanabe (Sevilla, 2003), y dos libros misceláneos donde conviven la prosa crítica con la crónica y el verso: Epístola a los transeúntes, Lima, 2001 y El fingidor, Lima, 2003. Actualmente reside en Missoula, Estados Unidos, donde se desempeña como profesor de Literatura Hispanoamericana y española en la Universidad de Montana.

IMAGEN 14

IMAGEN 14

Sobrepeso

El trabajo es bueno, pero todo en exceso siempre es malo.

MASCARA DE JADE de Pedro Perales

Tercer poemario del poeta Pedro Perales

MASCARA DE JADE

presentadores:

Johnny Barbieri
Leoncio Luque

DIA: miercoles 28 de abril

HORA: 8:30 pm

LUGAR: 3ra Feria del libro

Centro comercial MEGA PLAZA
Lima Norte


INGRESO LIBRE

LENGUA NUESTRA recital de poesía

MUNICIPALIDAD DISTRITAL DE SAN LUIS

BIBLIOTECA MUNICIPAL DE SAN LUIS "CIRO ALEGRÍA"

LIBRO -IDIOMA - AUTOR

"LENGUA NUESTRA"

ABRIL DE POESÍA:

RECITAL DE POESÍA:

VIERNES 23 DE ABRIL DEL 2010

PARTICIPAN:

BORIS ESPEZÚA

DOMINGO DE RAMOS

LEONCIO LUQUE

MARA GAZLAK

GONZALO MÁLAGA

DIEGO LAZARTE

LUGAR:

JR. LA CAPEA N° 180 URB. VILLA JARDÍN - SAN LUISALTURA CDRA. 39 DE CANADÁ - REFERENCIA: I.E. VILLA JARDÍN

HORA: 4:30 PM.

INGRESO LIBRE

José Watanabe

LA MANTIS RELIGIOSA

Mi mirada cansada retrocedió desde el bosque azulado por el sol

hasta la mantis religiosa que permanecía inmóvil a 50 cm.

de mis ojos.

Yo estaba tendido sobre las piedras calientes de la orilla del Chanchamayo

y ella seguía allí, inclinada, las manos contritas,

confiando excesivamente en su imitación de ramita o palito seco.

Quise atraparla, demostrarle que un ojo siempre nos descubre,

pero se desintegró entre mis dedos como una fina y quebradiza cáscara.

Una enciclopedia casual me explica ahora que yo había destruido

a un macho

vacío.

La enciclopedia refiere sin asombro que la historia fue así:

el macho, en su pequeña piedra, cantando y meneándose, llamando

hembra

y la hembra ya estaba aparecida a su lado,

acaso demasiado presta

Y dispuesta.

Duradero es el coito de las mantis.

En el beso

ella desliza una larga lengua tubular hasta el estómago de él

y por la lengua le gotea una saliva cáustica, un ácido,

que va licuándole los órganos

y el tejido del más distante vericueto interno, mientras le hace gozo,

y mientras le hace gozo la lengua lo absorbe, repasando

la extrema gota de sustancia del pie o del seso, y el macho

se continúa así de la suprema esquizofrenia de la cópula

a la muerte.

Y ya viéndolo cáscara, ella vuela, su lengua otra vez lengüita.

Las enciclopedias no conjeturan. Ésta tampoco supone qué última palabra

queda fijada para siempre en la boca abierta y muerta

del macho.

Nosotros no debemos negar la posibilidad de una palabra

de agradecimiento.

SALA DE DISECCIÓN

Un cadáver puede provocar una filosofía del ensimismamiento,

sin embargo los estudiantes admirablemente

estaban entusiasmados con su muerto,

lo rodeaban

y discutían con fervor la anatomía de ese cuerpo de piel coriácea.

Yo aprendía otra lección:

la vida y la muerte no se meditan en una mesa de disección.

Los estudiantes me previnieron

que iban a extraer el cerebro. Permanecí con ellos:

a veces soporto lo siniestro sin perturbarme demasiado.

No hay sofisticación instrumental para retirar un cerebro,

una modesta sierra de carpintero

cortó el cráneo a la altura de las sienes,

luego sumergieron el órgano mítico en un frasco lleno de formol.

Yo me dedique a observarlo, solo, en otra mesa

mientras los estudiantes seguían cotejando su denso libro con el

muerto.

Sorpresivamente

una bruja brillante brotó del interior del cerebro

como un mensaje venido de la otra margen,

y no había boca que lo pronunciaría.

No había boca.

La burbuja, muda, se deshizo en ese aire levemente podrido.


EL LENGUADO

Soy

lo gris contra lo gris. mi vida

depende de copiar incansablemente

el color de la arena,

pero ese truco sutil

que me permite comer y burlar enemigos

me ha deformado. He perdido la simetría

de los animales bellos, mis ojos

y mis narices

han virado hacia un mismo lado del rostro. soy

un pequeño monstruo invisible

tendido siempre sobre el lecho del mar.

Las breves anchovetas que pasan a mi lado

creen que las devora

una agitación de arena

y los grandes depredadores me rozan sin percibir

mi miedo. El miedo circulará siempre en mi cuerpo

como otra sangre. Mi cuerpo no es mucho. Soy

una palada de órganos enterrados en la arena

y los bordes imperceptibles de mi carne

no están muy lejos.

A veces sueño que me expando

y ondulo como una llanura, sereno y sin miedo, y más grande

que los más grandes. Yo soy entonces

toda la arena, todo el vasto fondo marino.


EL GUARDIÁN DEL HIELO

Y coincidimos en el terral

el heladero con su carretilla averiada

y yo

que corría tras los pájaros huidos del fuego

de la zafra.

También coincidió el sol.

En esa situación cómo negarse a un favor llano:

el heladero me pidió cuidar su efímero hielo.

Oh cuidar lo fugaz bajo el sol…

El hielo empezó a derretirse

bajo mi sombra, tan desesperada

como inútil.

Diluyéndose

dibujaba seres esbeltos y primordiales

que sólo un instante tenían firmeza

de cristal de cuarzo

y enseguida eran formas puras

como de montaña o planeta

que se devasta.

No se puede amar lo que tan rápido fuga.

Ama rápido, me dijo el sol.

y así aprendí, en su ardiente y perverso reino,

a cumplir con la vida:

yo soy el guardián del hielo.

ANIMAL DE INVIERNO

Otra vez es tiempo de ir a la montaña

a buscar una cueva para hibernar.

Voy sin mentirme: la montaña no es madre, sus cuevas

son como huevos vacíos donde recojo mi carne

y olvido.

Nuevamente veré en las faldas del macizo

vetas minerales como nervios petrificados, tal vez

en tiempos remotos fueron recorridos

por escalofríos de criatura viva.

Hoy, después de millones de años, la montaña

está fuera del tiempo, y no sabe

cómo es nuestra vida

ni cómo acaba.

Allí está, hermosa e inocente entre la neblina, y yo entro

en su perfecta indiferencia

y me ovillo entregado a la idea de ser de otra sustancia.

He venido por enésima vez a fingir mi resurrección.

En este mundo pétreo

nadie se alegrará con mi despertar. Estaré yo solo

y me tocaré

y si mi cuerpo sigue siendo la parte blanda de la montaña

sabré

que aún no soy la montaña.


POEMA DEL INOCENTE

Bien voluntarioso es el sol

en los arenales de Chicama.

Anuda, pues, las cuatro puntas del pañuelo sobre tu cabeza

y anda tras la lagartija inútil

entre esos árboles ya muertos por la sollama.

De delicadezas, la del sol la más cruel

que consume árboles y lagartijas respetando su cáscara.

Fija en tu memoria esa enseñanza del paisaje,

y esta otra:

de cuando acercaste al árbol reseco un fosforito trivial

y ardió demasiado súbito y desmedido

como si fuera de pólvora.

No te culpes, quién iba a calcular tamaño estropicio!

Y acepta: el fuego ya estaba allí,

tenso y contenido bajo la corteza,

esperando tu gesto trivial, tu mataperrada.

Recuerda, pues, ese repentino estrago (su intraducible belleza)

sin arrepentimientos

porque fuiste tú, pero tampoco.

Así

en todo.

José Watanabe y su madre

José Watanabe (1946 - 2007). Nacido en Laredo, un pequeño pueblo al este de Trujillo, en 1946. Su madre Paula Varas, peruana, de origen serrano y su padre Harumi Watanabe, japonés de quien cuenta aprendió el arte del haiku.
Watanabe tuvo una infancia muy pobre, sus padres trabajaban como campesinos en una hacienda azucarera al norte del país hasta que el destino les jugó una buena pasada: ganaron la lotería de Lima y Callao y viajaron a Trujillo, la capital de la provincia. Luego José migró Lima a seguir estudios superiores de arquitectura pero abandonó la carrera, su formación fue esencialmente autodidacta y no sólo se desarrolló como poeta sino también como guionista de cine y documentales, escritor de cuentos para niños y dramaturgo.
Su experiencia poética se inició con Álbum de familia, publicado en 1971, obra que le valió el premio Poeta Joven del Perú. Le siguieron a este numerosos poemarios, entre ellos “El guardián del hielo”, del 2000, galardonado con el premio Lezama Lima de Casa de las Américas.
Hoy es considerado una de las voces imprescindibles de la poesía contemporánea en castellano, con un reconocimiento cada vez mayor en América Latina y España.
José Watanabe falleció en Lima el 25 de abril de 2007.

Poemarios publicados:

Álbum de familia (Lima, 1971) El huso de la palabra (Lima, 1989) Historia natural (Lima, 1994) Path trough the canefields (Londres, 1997, antología de su obra poética) Cosas del cuerpo (Lima, 1999) Antígona (Lima, 2000, versión libre de la tragedia de Sófocles) El guardián del hielo (Bogotá, 2000, antología de su obra poética) Habitó entre nosotros (Lima, 2002) Elogio del refrenamiento (Renacimiento, Sevilla, 2003, antología) Lo que queda (Monte Ávila, Caracas, 2005, antología) La piedra alada (Pre-Textos, Valencia, 2005-Peisa, Lima, 2005) Banderas detrás de la niebla (Pre-Textos, Valencia, 2006-Peisa, Lima, 2006)

Esculturas de arena

A raíz de la publicación de la reciente imagen artística, nos han pedido publicar más obras de arte. Ha pedido del público esta vez publicamos las mejores esculturas de arena. Ojalá sea de su agrado.

Imagen Nº 13

Imagen Nº 13

La ventana

Una imagen artística nos puede maravillar. Esta vez el arte corporal en todo su esplendor dispuesto a llenarnos la retina.

Rodolfo Hinostroza

Los huesos de mi padre

Serán éstos los 206 aristocráticos huesos de mi padre?

Todos completos, con su maxilar inferior, su frontal,

sus falangetas, su astrágalo,

su vómer, sus clavículas?

No se habrán confundido

en la Fosa Común

con los de un vagabundo

de esos que abundan en las calles de Lima,

y mueren sin un grito? Cómo voy a confiar

en que sean éstos los huesos de mi querido padre,

don Octavio, Tachito,

si en la Fosa Común donde lo echaron

puede ocurrirle cualquier cosa

a los huesos de uno?

Su hermano, tío Reynaldo había jurado

encontrar a mi padre, y recorrió toda esta Lima a pie

durante un año, para hallar a mi padre, el poeta,

que se había perdido en la ciudad,

como suele ocurrirles a los ancianos y a los locos.

Todos los días salía, después del desayuno,

a buscar al hermano mayor,

a aquel poeta provinciano,

talentoso, desgraciado y perdido

por los barrios de Lima. Llevaba

una vieja foto de mi padre, amarillenta,

donde aparecía con su pelo ya blanco,

sus ojillos brillantes de inteligencia, sus mejillas fláccidas

labradas por años de inútiles batallas

contra lo que él llamaba su destino adverso

cuando se hallaba de un ánimo blasfemo,

dispuesto a enrostrarle a un Dios

en el que no creía,

sus continuos fracasos.

La boca grande, elocuente.

La frente alta y despejada. Con un terno marrón, creo,

a rayitas. Esa imagen debió corresponder

a una época feliz, tal vez la de Huaraz,

cuando estábamos todos juntos, mi hermana

mi madre y yo, mucho antes

del divorcio.

Reynaldo la mostraba

a la gente, los interrogaba venciendo

su enorme timidez: "¿Ha visto a este hombre?"

indesmayablemente a pie,

tío de a pie como un remoto soldado de una guerra perdida,

raso, humilde, cumplido,

indagando en los parques, en los hospitales,

en las estaciones de autobús,

en los mercados,

pues quería encontrarlo,

esa era la misión que se había impuesto

antes que la muerte se lo lleve.

Pero la muerte se llevó primero a tío Reynaldo

de un cáncer al estómago,

sin saber que mi padre lo había precedido en el último rumbo,

y no fue sino mucho más tarde que mi hermana

al fin encontró a mi padre

en una Fosa Común del cementerio de Miraflores

donde sus huesos misteriosamente habían venido a dar

porque nadie había reclamado su cadáver.

La muerte

que con callado pie todo lo iguala

lo había sorprendido en un asilo municipal

donde llevan a los locos que vagan por las calles de Lima

y había muerto, enloquecido y solo,

él, Octavio, Tachito, el poeta, el hermano mayor

que había nacido en cuna de oro.

Siempre pensé que moriría rodeado

como Maese Manrique

de sus hijos, hermanos y criados

reconciliado con su terco destino

y cesaría la angustia

la loca angustia que desorbitaba sus ojos

porque no quería morir como un fracasado

y su muerte le cerraría para siempre

las puertas de La Gloria.

No reposó un instante en vida

acechando a la suerte en todos los caminos,

en todos los concursos,

esperando un cambio del destino

un premio, algo definitivo

que sacase su nombre del anonimato

y le diese la paz.

Ya no soñaba con el Premio Nobel,

si no con la publicación de sus poemas

que eran profundamente hermosos

y cada día más bellos cuanto más desgraciada era su vida.

Se sentía en deuda

con nosotros sus hijos,

y los recuerdos de nuestra infancia feliz lo atormentaban

hasta hacerlo sangrar

como un patriarca loco que ha perdido

el paraíso inadvertidamente

por una mala mano en el tresillo

un mal consejo, o una debilidad de temple

inconfesable.

Entonces quería estar solo, huía

de la familia, se confundía

en Lima entre los vagabundos, le aterraba

y le atraía como un destino escrito

la mendicidad al final del camino. No aceptaba

el rol que todos querían para él:

el del abuelo sabio y respetado

que mora y aconseja en el hogar de su hija: prefirió

seguir en la batalla hasta el final,

irse a la calle

esperando un milagro.

Sus despojos

fueron a dar a la Fosa Común,

hasta que el proceso

de putrefacción termine, en cosa de tres años

y sus huesos, mondos, nos fueron entregados

en una caja de zapatos, con una etiqueta identificatoria.

Ahora reposan en el Cementerio el Ángel

en una de esas fúnebres bibliotecas de huesos

a pocos bloques de donde mi madre duerme su sueño eterno.

La muerte, piadosamente,

ha acercado los huesos de dos seres que la vida separó,

y sus nombres han vuelto a aproximarse

en el silencio de este Camposanto

como cuando se vieron por primera vez

y se amaron.

En ocasiones

mi hermana y yo llevamos flores,

a un sepulcro y el otro,

y todavía sufrimos por su amor desgraciado,

que sin embargo dio maravillosos frutos.


Adolescente que despierta

Una deliberación del ala y la tormenta es lo que cae cuando

la agria balandronada de los sueños se pega al paladar

y el muchacho despierta en la mañana

penetrando el espejo con un grito. La estridencia que acecha

en la materia de los violoncellos, el enemigo bosque

turgente como una curva embreada, someten bruscamente

su furor y su régimen.Y el muchacho despierta en el silencio

tatuado por el vuelo de un mosquito

y el terror se evapora con el sol

que empuja levemente al aire perezoso.

No ha crujido la rama ni se ha partido el

trueno

y el burro blanco rumia bajo el sol de noviembre. No habrá noche

esta vez,

ni el sol tirará de sus redes llevándose este suave calor a las

sentinas.

Y el zumbido infinito de la queresa, indica

que el tiempo no transcurre.

(Esta misma mañana podría suceder

toda una historia de gorriones y de bárbaros, un confuso ajedrez

de mil mundos guerreando sobre la palma de una mano, un mismo

verbo

gimiendo y levantándose como un licor amargo

en los zócalos de las ciudades. Aquí

sólo el silencio es música; y las leyes del cielo tiran inasibles

plomadas

de inmensas catedrales. El tiempo avanza y vuelve

a retroceder como una pulsación, y hay algo de paz y levedad en el

conejo,

y ese musgo que crece sobre los yesos apagados y húmedos.)

No habrá más noche ni lloverá de noche,

y toda el agua cabe en una espumadera, y el muchacho

ha de lavar su cuerpo con ese jabón áspero, bajo esa luna

transparente,

comida por el sol, casi

un trapecio de niebla.

Huele a escorzonera y la piel de conejo. Crecen

y caen reyes en las aguas del tiempo detenido.

No volverá a dejarnos

la luz del sol en ese frágil burladero del sueño, que convoca

las furias y las penas.

Aria Verde (i)

Así avanzamos a bayona bajo el domo de luz

el cayado era agua y el sol líquido

tres golpes de violoncello y en la laguna el cisne grazna

un último gemido y un nuevo nacimiento

ojos de amor líquidos & alguien cantó bajo las leves aguas:

Be not afeard. The Isle is full of noises.

Sounds, and sweet airs, that give delight and hurt not

Yah, la misma fuerza

que lleva hacia su centro un corazón de palo y el mío

propio

Then I see

otros bosques, la prehistoria del carbón y la greda

bestias móviles / la hormiga y la azucena /

otra Ley más verde y numerosa

entretejida con la ley animal ocupando el planeta

& ese relámpago verde y amarillo: A

simple fórmula de vida que subyace

A

no evidente a los ojos oculta en la evidencia

A igualada a misterio a sagesse

indica a sí misma

presenciando la barbarie y la muerte entre los hombres.

Aria Verde (ii)

& el hombre en algún tiempo fue recolector y nómade/

grandes simios herbívoros

ah recuerdo arquetípico /los sucesivos paraísos derrumbados

pero en lo nuevo habita el germen de lo viejo & viceversa

& la historia carnal y la historia espacial

confluyen en un punto

again

Donna m´aparve sotto verde manto

vestita di color di fiamma viva

canto /

Y vimos:

la nostalgiadel viaje aniquila a la nostalgia

de la tierra y somos nómades

confiados a la Rosa de los Vientos / N S E & O

rota la posesión

no casa / no animal / no objeto /no persona

& nada pertenece a nadie

recolectores de los Super Markets y las viñas

trabajo = juego

las incesantes migraciones / por amor

intercambios de continentes y de razas

no padre único / no única madre:

hijos hijos de todos

el amor finalmente el medio humano / So:

Qué es el dinero? me dijo un niño

mostrándome ambas manos llenas

Qué podía yo responderle al niño?

yo no sé, como él, qué es el dinero

& la armonía se alimenta a sí misma

incesantemente.


Aria Verde (iii)

Canta amor mío desnúdate bajo la lluvia

no más guardias en la Ciudad

pero un mundo hecho a imagen y semejanza de los niños

no Ciudad no Campo/

En el principio era el deleite entre los hombres /

& tendida en la hierba

mirando millones de estrellas te miran

morderás una manzana

again

& saldremos del domo cristalino hacia las estrellas.

Morada del Hombre

Idea que se encarna en amor & viceversa, / no más / el

tiempo impone un límite

la energía sensible que emana de la naturaleza & de los

astros


Escena Prima

La cadenza

en el fondo del jardín

caballeros laberínticos

la mano que deja caer la mierda se llena de rocío

has escuchado este mismo canto en tu infancia

llamados en los largos corredores

I love you I hate you

la avidez de la boca me ahoga

Quiero Quiero Quiero

morder despedazar devorar

apoderarse del cuepo de un dios

Ser un Dios

& el flipping down sobre el diseño de la alfombra

Quién soy yo Qué es lo que he comido

Hay un vómito que se prepara hace milenios

debo escupir algo que tal vez soy yo mismo

remontando los ríos con la boca

tocando a fuente del desprecio

Eres una mierda

te niego / te arrojo

No existes más

Has existido en sueños

los velos de muselina acariciaron tu rostro

viviste contemplando un abrazo perfecto

deforme como tú

y te irás sin saber sin entender

que ese sonido metálico clang

en las entrañas

limitando minuciosamente tu cuerpo / con odio

My Heart my heart my heart

Why have you left me alone

bajo LSD 25

Pánico

la conciencia del abismo (v. Pascal)

y la espalda de un hombre que se aleja

Tanto penar para morirse uno

He sufrido por mi padre he sufrido por mi madre he

sufrido por mí

y quieren que siga sufriendo

He comido algo malo

debo expulsarlo de mi cuerpo

Lo que es malo para mí es tal vez bueno para ti

Lo que es malo adentro tal vez es bueno afuera

Tal vez arrojar mi mierda sea bueno

y al contacto del aire ? ? ?

Qué hay afuera

Guerrino Meschino

El Caballero de la Rosa

El que atraviesa 7 mares 40 desiertos

El que pierde la flor

El niño que persigue a su madre en el

patio cuadrado con un vaso de noche en la mano

Dime dime que es la más bella

Dime que es la más grande

Dime que soy bueno

Dime que me amas

Ne me quittes pas

Has expuesto tu cuerpo tembloroso a miradas

y caricias que no han llegado jamás

Tu cuerpo no es un jardín

Todo lo que está herido hiede

Todo lo incompleto hiede

El hedor es terror

I hate you

Tu memoria deja trazos incandescentes en las letras

Vuelve a mirar lo que has visto
Padre

Lima arde ??????

arden

Madre
Qué has visto a 12° Sur

cuando el perezoso sol atravesaba

el Equinoccio de Primavera?

Rodolfo Hinostroza y familia

Rodolfo Hinostroza (Huaraz, Perú, 1941). es considerado uno de los mejores poetas hispanoamericanos de la generación del 60. Entre sus obras destacan Consejero del Lobo (1965), Contranatura (1971), Poemas Reunidos (1986), Memorial de Casa Grande (2005). En 1987 ganó el premio internacional de cuento "Juan Rulfo", otorgado en París por Radio Francesa Internacional con el relato "El Benefactor".

Letra en Llamas y AEDOSMIL en el Yacana

Este Viernes 9 de Abril, mes de la poesìa,
a las 8 p.m. en el Jirón de la Unión 892 /segundo piso (Lima, centro).

Grupo Literario cantuteño "Letra en llamas"

José Jiménez
Eduardo Vilchez
César Pineda
Karina Moscoso
Augusto Huayta
Paolo Astorga

Grupo de poetas AEDOSMIL

Percy Hinostroza
Pedro Chung
Jorge Obando
Vìctor Bradio

Gracias